A Federico Garcia Lorca
Ночь. Дорога. Луна. Луна
Всадник пришпорил коня.
Путь — далек. Ночь — коротка.
Луна. Луна. Луна.
Лесом, лесом. Мимо горы,
по склону: вверх и вниз.
Конь копытом взбивает лист,
истлевший с прошлой зимы.
Что под ногами: болото? вода?
Ночью не разобрать.
Вот кто-то вскрикнул, похоже на плачь.
Нет, это кличет сова.
Ветки все ближе, хлещут коня.
Лес обступает тесней.
Скорей бы поляна! Скорей! Скорей!
Там — с переправой река.
Что-то упало без шума…
Где? Не видно. Нет и следа.
Не остановиться. Нельзя. Нельзя.
Вязнет весной земля.
Туча нависла. Лениво, едва
ножом блеснула Луна.
Мост — за поляной. Арка — светла.
Луна. Луна. Луна.
Павел Тулаев. 1985 год.
