Он был один во всём столетии…
Горели одинокие костры на склонах гор,
А он смотрел, как пламя расползается по ветвям,
Рисуя ускользающий узор.

Внизу был город: дамы, лошади, кареты:
По вечерам в кафе струится тонкий сигаретный дым,
На улицах мальчишки продают газеты,
И бюргер поливает под своим окном цветы.

Он был один… Неторопливо, важно
Шёл девятнадцатый, самодовольный век,
А он зажёг костры Великого над каждым
Человеком, произнеся: "Сверхчеловек!"

Над ним смеялись все… Все верили естественным наукам,
Что человеку главное - пожрать бы всласть,
А он смотрел в огонь и улыбался, грея руки,
Он знал ответ: магическое слово - "Власть!"

Он был один: ни женщины, ни друга,
Лишь голая пустыня без конца…
Но там, в далёком будущем, сверкают молнии, бушуют вьюги,
И выбит золотом на миллионах книг овал его лица.

Смерть пережить и кончить жизнь в больнице…
Учитель - без единого ученика!
Но грохот маршей бьёт нам в уши имя - НИЦШЕ
И поднимается в приветствии рука.

Игорь Авдеев (1934-1991)

Далее см. статью Мигеля Серрано "Ницше и вечное возвращение" в АТЕНЕЕ, №1