Мы дети Равноденствия. Нашими следами отмечен чистый снег восхитительной русской Зимы. Холод обострил наши инстинкты, а в глазах мерцают хищные огоньки.

Берегитесь! Наша поэзия - стальной ураган. Наша музыка - боевой клич. Наш язык - язык ультиматума. Наш стиль - радикализм, возведенный в ранг искусства.

Берегитесь! Мы готовы загрызть всех травоядных, мычащих, всех слишком человеческих. Мы ненавидим охотничьих собак и сторожевых псов Системы. Даже убитые, мы будем пугать вас своим присутствием. Голодными призраками мы ворвемся в ваши мещанские сны. Нам принадлежит завтрашний день. Нам принадлежит царство беспощадной Свободы. Слушайте нас. Внимайте. В непроглядной ночи Железного века мы провозглашаем свою Истину.

Равноденствие - это вызов, брошенный современному миру.
Равноденствие - творческий азарт.
Равноденствие - обретение окончательной Свободы.

Наша позиция - принципиальная внесистемность. Система - уродливый монстр, порожденный тотальным отчуждением. Банковский вампиризм, черномагическое действо реклам, разнузданное буйство попсы - вот подлинное лицо Системы.

Мы отрекаемся от любого сотрудничества с миром отчуждения. Не для нас социальные подачки и стабильное существование. Наш расчет - на собственные силы.

На заснеженных тропах Родины поэзия Равноденствия начинает партизанскую войну Духа.
Пулеметные очереди наших строк прерывают саморефлексию, буржуазный гедонизм и болезненное самокопание.

Музы рассматривают в оптический прицел физиономии лакеев нового мирового порядка.
Рифмы взрываются безудержными фейерверками творческих провокаций.
Лед и пламя определяют фронт нового искусства.

В ситуации полной утраты ориентиров только стрелка нашего компаса указывает необходимый маршрут. Наше направление - Север. Ослепительная Земля, Ультима Туле открывается в Бес - пределе абсолютного восстания. Полярное сияние бросает холодный отсвет на лезвия мечей, а в прорези забрал сияют глаза белокурой бестии.

Нас не пугают апокалептические сумерки. Агенты вселенской энтропии создают иллюзию мирового господства. Проходимцы и торгаши празднуют бал на руинах белых великолепий. Но посмотрите на их оплывшие рожи. Оцените их дряблые мускулы. Не о них ли говорил Заратустра, как о последних людях. Достаточно намека на появление Героя и эта сволочь сгинет в небытие.

Восходящее Солнце гиперборейской поэзии бросает огненные всполохи.

Приветствуйте Равноденствие, вскинув руку к северным небесам сакральной Победы!